Uh. O cheiro de um frango assando no forno com muito alho, ervas de Provence, mostarda, limão e azeite é de matar. Não é à toa que cada vez menos tenho vontade de jantar fora. O prazer que a gente tem em cozinhar só é igualável ao de comer. Outro dia fiz um lindo chèvre chaud, salada verde com uma fatia de queijo de cabra empanada, como os que eu comia em Paris. E os sushis do Akira? Ou um steak, perfeitamente medium rare e temperado só com sal e pimenta-do-reino? Ou a pasta à carbonara, só com bacon, vinho branco, salsinha picada, Grana Padano ralado fresco e ovo? Ou o filé de atum tostado por fora e cru por dentro, coberto de pimenta-do-reino moída na hora, com raiz-forte? Ou a bacalhoada no forno com cebola, pimentão, tomate e sal apenas?


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(eu tenho que fazer muuuuita ginástica pra compensar tudo isso)